A l'aube de nos voyages, revient
l'ancienne peur, près de mentir... Le
coeur s'attarde, on veut piocher la terre
à livres, les doux pays des langues.
Mais une fraicheur de linge, parfois,
saisit nos tempes, étonne. Quel drame
hier tira nos pas hors de la route, quelle
main sut débatir ce qu'une vie n'aura pu
restaurer ?
Patrick Guyon
